Aporia, poema de Rita Tormenta

 

Aporia            

 

Responde-me, Theodor

E depois de Homs, de Gaza, de Sbrenica, de Bucha,

Será possível existir?

Theodor, a humanidade deste lado ocidental da Terra

É bárbara, estúpida e exibe traços perturbantes de sociopatia

A Poesia, essa talvez seja possível

Já a existência, essa não creio

A Poesia depois de todos os horrores

durante todas as matanças

pode até ser a finta possível

Desenhar numa bonita letra manhãs claras entre holocaustos,

Holocaustos, Theodor, no plural, o mal nunca é singular

O Deus coisa que colocámos no altar

não nos quer com memória

Quer-nos bêbados de presente

E sem memória não saberemos reconhecer pelo cheiro

o leite negro da madrugada

E voltaremos a bebê-lo de manhã, ao entardecer e à noite

E a beber e a beber seguiremos enquanto coisas

Coisas de valor relativo

Cotadas numa bolsa que é uma algália na cintura dos acumuladores

Somos agora coisas, apenas coisas, Theodor

O Espírito limpa-se em sessões de desintoxicação pagas em moeda

Ninguém quer essa excrecência

Há-de tornar-se tão inútil

Como os restos da cauda do primata escondidos no fundo do cóccix

 

Não, não foi a Poesia a tornar-se impossível, Theodor

Foi o Espírito quem não conseguiu fugir à morte 

 

                                                Rita Tormenta, 2024

Aporia, dúvida, hesitação perante a possibilidade de duas conclusões opostas

https://www.rtp.pt/play/p1109/e927096/a-vida-breve 

https://pt.wikipedia.org/wiki/Theodor_W._Adorno

https://pt.wikipedia.org/wiki/Aporia

 

  

 

 Tell me, Theodor!

And after Homs, Gaza,
Srebrenica and Bucha?
Is it possible to exist?
Theodor,
humankind on this western side of earth is barbaric,
stupid and shows disturbing signs of sociopathic behavior.
Poetry might still be possible,
Existence however, I believe not.
Poetry after all the horrors, among all slaughters
might be the only feint left.
Drawing, in a beautiful handwriting, bright new mornings in the middle of the holocausts.
Holocausts, Theodor, plural, evil is never singular.
The god thing we have placed in the altar
does not want us to keep our memory,
It wants us drunk, caught up in an endless today.
Without memory we won’t be able to recognize the smell of “the dark milk of dusk”
and we will keep on drinking and drinking, morning, evening and night,
and drinking we will follow our path,
turned into things,
things of a relative value
in a stock market that actually is just a water skin hanging on the waist of the hoarders.
We are now things, Theodor, mere things,
spirit is cleansed in detox sessions paid in cash,
nobody wants that inconvenience anymore,
it will become useless and obsolete,
just like the hidden remains of our primate tail on the bottom of our back.
No, Theodor, it wasn´t poetry that became impossible,
it was the spirit that didn’t manage to escape death.

Rita Tormenta

Aporia, 2024