Um poema de Cesário Verde, o Desastre

DESASTRE, de Cesário Verde, poema sobre as desigualdades sociais publicado no ano 136 antes da troika; talvez Chico Buarque o tenha lido antes de escrever o operário da construção que morreu na contramão:

Ele ia numa maca, em ânsias, contrafeito,

Soltando fundos ais e trémulos queixumes;

Caíra dum andaime e dera com o peito,

Pesada e secamente, em cima duns tapumes.

A brisa que balouça as árvores das praças,

Como uma mãe erguia ao leito os cortinados,

E dentro eu divisei o ungido das desgraças,

Trazendo em sangue negro os membros ensopados.

Um preto, que sustinha o peso dum varal,

Chorava ao murmurar-lhe: "Homem não desfaleça!"

E um lenço esfarrapado em volta da cabeça,

Talvez lhe aumentasse a febre cerebral.

Flanavam pelo Aterro os dandis e as cocottes

Corriam char-à-bancs cheios de passageiros 

E ouviam-se canções e estalos de chicotes,

Junto à maré, no Tejo, e as pragas dos cocheiros.

Viam-se os quarteirões da Baixa: um bom poeta,

A rir e a conversar numa cervejaria,

Gritava para alguns: "Que cena tão faceta!

Reparem! Que episódio!" Ele já não gemia.

Findara honradamente. As lutas, afinal, 

Deixavam repousar essa criança escrava, 

E a gente da província, atônita, exclamava:

"Que providências! Deus! Lá vai para o hospital!"

Por onde o morto passa há grupos, murmurinhos;

Mornas essências vêm duma perfumaria,

E cheira a peixe frito um armazém de vinhos,

Numa travessa escura em que não entra o dia!

Um fidalgote brada a duas prostitutas

"Que espantos! Um rapaz servente de pedreiro!"

Bisonhos, devagar, passeiam uns recrutas

E conta-se o que foi na loja dum barbeiro.

Era enjeitado, o pobre. E, para não morrer,

De bagas de suor tinha uma vida cheia;

Levava a um quarto andar cochos de cal e areia,

Não conhecera os pais, nem aprendera a ler.

Depois da sesta, um pouco estonteado e fraco

Sentira a exalação da tarde abafadiça;

Quebravam-lhe o corpinho o fumo do tabaco

E o fato remendado e sujo da caliça.

Gastara o seu salário - oito vinténs ou menos -,

Ao longe o mar, que abismo! e o sol, que labareda!

"Os vultos, lá em baixo, oh! como são pequenos!"

E estremeceu, rolou nas atrações da queda.

O mísero a doença, as privações cruéis

Soubera repelir - ataques desumanos!

Chamavam-lhe garoto! E apenas com seis anos

Andara a apregoar diários de dez-réis.

Anoitecia então. O féretro sinistro

Cruzou com um coupé seguido dum correio,

E um democrata disse: "Aonde irás, ministro!

Comprar um eleitor? Adormecer num seio?"

E eu tive uma suspeita. Aquele cavalheiro,

- Conservador, que esmaga o povo com impostos -,

Mandava arremessar - que gozo! estar solteiro! -

Os filhos naturais à roda dos expostos...

Mas não, não pode ser... Deite-se um grande véu...

De resto, a dignidade e a corrupção... que sonhos!

Todos os figurões cortejam-no risonhos

E um padre que ali vai tirou-lhe o solidéu.

E o desgraçado? Ah! Ah! Foi para a vala imensa,

Na tumba, e sem o adeus dos rudes camaradas:

Isto porque o patrão negou-lhes a licença,

O inverno estava à porta e as obras atrasadas.

E antes, ao soletrar a narração do facto, 

Vinda numa local hipócrita e ligeira, 

Berrara ao empreiteiro, um tanto estupefacto:

"Morreu!? Pois não caísse! Alguma bebedeira!"